La complainte Rutebeuf (extrait)
ou une réponse à des questions que le Chat ne posera jamais
C'est qui Rutebeuf. C'est lui ?
Peut-être
A vrai dire on n'en sait trop rien. Comme on ne sait ni trop quand, ni où il est né, ni où et quand il est mort. Disons qu'il est né au XIIIe siècle vers 1230, mort vers 1285. Probablement champenois, sans doute jongleur, marié deux fois, c'est un poète tête-brûlée qui aime attaquer l'Eglise, la bourgeoisie, les religieux, les croisés. Et c'est un très bon chrétien. Il écrit tout : ses soucis domestiques, sa pauvre vie d'homme de lettres, son désespoir, son Dieu, son roi, son infortune, ou plutôt toutes ses infortunes. Selon son tempérament, on parlera d'indécence ou de sincérité.
Dieu m'a fait compagnon de Job,
Qui m'a ôté en un seul cop
Ce que j'avais.
De mon œil droit, dont mieux je vois,
Je ne vois pas aller la voie
Pour me conduire.
Ce m'est douleur dolente et dure
Que midi me soit nuit obscure
De cet œil-là.
Or n'ai pas ce que je désire
Mais suis dolent et tel soupire
Profondément,
Suis encor en grand dénuement,
De ceux-là n'ai relèvement
Qui jusqu'ici
M'ont secouru de leur merci.
Le cœur en ai triste et noirci
D'un tel destin,
Car je ne peux pas voir mon gain,
Je n'ai que la moitié du mien ;
C'est mes dommages.
Ne sais si l'ont fait mes outrages ;
Serai maintenant sobre et sage
Après le fait,
Et me garderai de forfait.
Que vaut cela, c'est déjà fait ?
Moi qui suis vieux,
Trop tard je m'en suis aperçu,
Quand je suis dans le piège chu.
C'est premier an
Qu'en bonne santé Dieu me garde,
Qui nous ôte peines et charges
Et sauve l'âme.
C'est le cas de le dire : "Pauvre Rutebeuf" ! Et l'on peut légitimement s'interroger, sans trop d'ingratitude ni d'irrespect : à quoi vous aura-t-il servi, Messieurs les Poètes, d'avoir enrichi le monde pour finir si pauvres ; à quoi rime ce bonheur que vous aurez procuré à votre public si c'est pour achever votre vie en un si grand déplaisir ; à quoi pensait Dieu quand il vous a donné tous les dons si c'est pour vous les retirer d'un coup, sans crier gare, ou si peu ? Ferré aurait peut-être su répondre, lui qui a mis "Pauvre Rutebeuf" en musique :
C'est le côté agaçant des poètes, tous plus ou moins maudits, que de mettre tant de talent à se plaindre. Maudits ? du moins le croient-ils. Mais heureusement, il y a des gens, dont c'est le métier, pour remettre les pendules à l'heure. Pauvre Rutebeuf ? Soyons sérieux ! nous dit Ferré. Pauvres poètes, tous, mais si grands, si beaux, si purs, si aimés, car c'est l'amour qui rachète tout, l'amour d'une belle, d'un lecteur, d'un compositeur, d'un public posthume. Merci Ferré de promettre à tous ces rimeurs ce qu'aucun n'a vraiment espéré : l'immortalité. Tu te la promettais à toi-même, d'ailleurs, non ?
Il n'y a pas eu que Ferré pour chanter les poètes. Il y a eu Ferrat, qui a si bien composé sur Aragon. Ce n'était certes pas joué d'avance. Le grand Aragon était encore vivant quand Jeannot a chanté ça, pour la première fois. Les imbéciles ont trouvé ça normal : un communiste qui chante les poèmes d'un communiste. C'est parfaitement idiot ! Comme s'il y avait, parmi les mille amours possibles, les communistes et les autres. Aux autres, les poèmes des autres. Aux seuls communistes, le droit d'aimer en communistes comme les poètes communistes !! Toujours est-il que le résultat est concluant et que tous les amoureux de l'époque ont senti leurs sens frémir à écouter Ferrat sans toujours savoir qu'ils entendaient du Louis Aragon.
A mesure que le temps passe, on perd les nôtres, et aussi nos poètes qui pour moi sont miens. On croit demeurer inconsolables. La roue tourne ; on oublie. Une dépouille chasse l'autre ! Mais les poètes continuent à chanter, avec leur voix à eux, d'autres poètes et, à leur tour, nous quittent. Il y a aura eu Trenet pour nous faire oublier la mort, jusqu'à sa mort. Il aura eu la délicatesse de nous la rendre supportable, sa mort, monsieur Trenet. Non qu'il soit parti sur la pointe des pieds, mais qu'il avait prévu qu'on le chanterait le jour de sa disparition. Et comme il n'a pratiquement jamais composé de chansons tristes !... Comment a-t-il fait, celui-là, pour ne jamais gêner, tout en se rendant indispensable ?
Que vivent les poètes qui ne servent à rien ! Qu'ils chantent la poésie des êtres et des choses qui n'a aucune utilité ! Théophile Gautier provocateur lance un « tout ce qui est utile est laid » et Malherbe avisé répond qu'un « bon poète n’est pas plus utile à l’Etat qu’un bon joueur de quilles ». Laissons aux scientistes la folle et vaine recherche de la fontaine de jouvence ; laissons-leur le mépris de l'inutilité. Il est préférable d'être le savetier ou la cigale de la fable, avant leur néfaste enrichissement. "Vous le paierez au moment de la vieillesse ! -- Je vous emmerde en attendant", vous répondra le jeune poète.
Vive la vie !
A bientôt, les amis,
Bernard Bonnejean
Vive la vie !
A bientôt, les amis,
Bernard Bonnejean